Курсируя между днями,
превращаясь в подборку фактов,
не разбрасываюсь друзьями,
я тяну их вслепую как фанты.
Ударяясь о мрамор неба,
пробуждает здесь в полдень крик чаек.
Мы увидимся нынче, невидаль,
Ночью в клубе. А, может, в пабе.
Ты на клавишах как Ван Клиберн
И поёшь словно Элтон Джон.
Не циничен и не наивен.
От всех шкотов заслужишь поклон.
Но опять натсупает утро,
И волынка вступает в права.
Твоя музыка молкнет будто
Мэри Стюарт летит голова.
Захмелевши, шотландские горы
Облачаются в стюартский килт.
Алкоголем расширив поры,
Наслаждается жизнью брит.
Edinburgh, 01.01.2009